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A veces, sin aviso y de forma casi urgente, un verso me florece en la oscuridad de la boca. 

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La escritura siempre empieza con un secreto.

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    • 25 de ago de 2020
    • 1 Min. de lectura

Invierno


Soy toda triste.

Una grieta interminable en el hielo.

Sola, humeante,

los dedos ensombrecidos.


Adentro mío:

flores sin nombre

un susurro

a veces, un cenzontle dormido.